«Эдипова пляска» /"БЕССАРАБЕЦЪ"

- Этот Красный Мюрат весьма занятная личность, Экселенц! - начальник Восточного отдела Сигуранцы (см. прим.) был учтиво сдержан.
- О! Не иреуменьшайте достоинств этого гоголевского героя наших дней. Воистину он подлинный Тарас Бульба, - руководитель секретной службы (см. прим.) по происхождению был славянин и неплохо разбирался в русской классике.
- Как-как, Ваше превосходительство? - не понял начальник восточного направления, бывший фронтовой разведчик, имевший слабое представление о литературе вообще, а о русской, тем более.
- Ну да! - усмехнулся генерал секретной службы. - В русской классике есть такой автор Гоголь, он придумал почти эпического героя, казака-мстителя Бульбу.
- О! Конечно, Ваше превосходительство! - почтительно кивнул полковник.
- Теперь о деле, мой друг! О деле, - генерал на секунду задумался и машинально одернул борта моднейшего, сшитого в лучшей парижской мастерской пиджака. Он вообще не выносил военную форму, этот генерал, ни разу не носивший погон. - Так вот, мой друг, недавно подвернулся мне интересный материал, который при правильном раскладе вполне может быть нами использован для ликвидации этого, как вы выразились, красного Мюрата. Некий порочный юноша из полуразорившейся аристократической семьи выходцев из Бессарабии. Вам что-либо говорит фамилия Кузенкорно? Нет? О! Это фамилия того самого князя, в имении которого после аграрного училища практиковал наш «Мюрат». Все это случилось в 1902 году. Боже мой! Там у него произошел бурный роман с молодой женой пожилого аристократа. Была бурная сцена. Ну, вы понимаете. Потом Мюрат прибил ревнивого мужа и отправился туда, куда его отправил императорский суд, откуда он вышел закоренелым разбойником-анархистом. Так вот, в том же году княгиня, будучи уже вдовой, родила мальчика. Она вторично вышла замуж за богатого еврея-откупщика и переехала после революции 1917 года в Констанцу. А мальчик рос. И мальчик вырос, мой друг. Уже в 16 лет это был закоренелый контрабандист, постоянный посетитель портовых кабаков и притонов. Семья отказалась от него, когда он оказался замешан в убийстве и разбойном нападении. Отчим его скончался, а мать, княгиня Кузенкорно, сегодня хозяйка ресторана «Русский трактир» в одном из районов Нью-Йорка. Других родных у него нет. Но я предполагаю ... - шеф секретной службы достал из ящика массивного стола две фотографии. - Взгляните! Вот это фотография нашего Мюрата в возрасте 22 лет. Копия из секретного дела Императорского жандармского управления. А это фотография Ангела Кузенкорно, содержащегося сейчас под следствием в тюремном доме города-порта Констанца. Вы не находите, что эти люди очень похожи?
Начальник восточного отдела схватил обе фотографии. Напряженно сопя, он вглядывался в снимки, разделенные почти двумя десятилетиями жизни.
- Вы правы, мой генерал, - восторженно произнес он, возвращая фотографии, - если я правильно понял...
- Да, мой друг, вы правильно поняли. При верной постановке партитуры этот юноша станет идеальным орудием мести. Кстати, он великолепный стрелок. Наверное, это наследственность. Силен, ловок, безрассуден, азартен. Знает о том, что его отец князь Кузенкорно был убит нашим Мюратом. Дальше уже наша с вами забота.
- Это гениально, Экселенц! - выдохнул полковник. Он и в самом деле восхищался изощренным умом своего шефа, признавая за ним более высокий интеллект и способность к широким обобщениям.
- Ну что вы, мой друг, - шеф встал из-за стола. Полковник вскочил и вытянулся по стойке смирно.
- Будет, будет, - махнул рукой начальник секретной службы. - Я ценю вашу практическую хватку, мой друг. Мы нужны друг другу. У нашей страны, собирающей утраченные земли, множество врагов. И Красный Мюрат один из опаснейших. Надо продумать все до мелочей.
Подключить коллег в Варшаве. Найти тех, кто сможет обеспечить прикрытие в недрах большевистского ОГПУ. Одним словом, работы будет много. После же, когда план ликвидации будет осуществлен, мы расскажем юному мстителю о том, кто был его настоящий отец ...
- О! - понимающе кивнул полковник.
- Трагедии Эсхила в современной трактовке, - засмеялся шеф. - Вы будете коньяк, мой друг?
- А? Простите? коньяк? Не откажусь! - согласился начальник восточного направления.
- Царь Эдип! Или нет, Эдипова пляска! Да, так мы и назовем эту операцию, - начальник секретной службы поднял рюмку. - За успех!
- Ваше здоровье! - полковник кивнул и лихо опрокинул рюмку.